si hay una película de la que todo el mundo habla ahora mismo, esa es Frankenstein de Guillermo del Toro.
En la película, como en toda la filmografía de Del Toro, nada es casual. Cada objeto, cada sombra, cada símbolo está colocado para aportar información, para ampliar la historia.
Por eso, cuando Víctor y los demás llegan al laboratorio, nos encontramos con alguien presidiendo la entrada como una guardiana antigua y, también, como un presagio de lo que está por venir: Medusa.
Hola a todas,
desde pequeña he tenido una relación muy especial con el terror. Mis padres me dejaron pocas herencias culturales, pero sí recuerdo noches de películas de monstruos, vampiros y criaturas que me fascinaban más de lo que me asustaban. Quizá por eso empatizo tanto con Karen Reyes, la protagonista de Lo que más me gustan son los monstruos, la deslumbrante novela gráfica de Emil Ferris.
Leer másHola a todas,
Hay frases que se te quedan adheridas como polvo en el marco de una puerta. Desde que la escuché, no dejo de pensar en esa respiración de las casas. Y, al pensar en casas que respiran, inevitablemente vuelvo a Shirley Jackson: no solo una de las grandes autoras de terror del siglo XX, sino —sobre todo— una escritora que supo leer el hogar como un campo de batalla político, físico y emocional.
Ella misma convivió con la ansiedad y la agorafobia; sabía que los muros pueden abrigar, pero también vigilar. Por eso, en sus novelas, la casa nunca es un decorado: es un organismo vivo que observa, absorbe, espera.
La arquitectura es también psique: pasillos torcidos, puertas que se cierran solas, paredes impregnadas de secretos y murmullos.
Y quienes más habitan esas casas son mujeres. Jackson las coloca en el centro de su ficción para mostrar cómo lo doméstico, presentado culturalmente como refugio (hogar dulce hogar), puede convertirse en trampa. El salón, la cocina, la escalera dejan de ser espacios familiares para volverse zonas de tensión, donde se reproducen las dinámicas de control y soledad que la autora conocía de primera mano.
Leer máshay películas que una vuelve a ver sabiendo que va a llorar. Para mí, una de ellas es La milla verde. El señor Jingles, John Coffey y ese sistema podrido que los contiene son parte de un relato que, bajo la apariencia de fábula moral, habla del alma humana, de la compasión y de la violencia institucionalizada.
Leer másUna vez finalizado uno de los fenómenos culturales de los últimos meses: El verano que me enamoré, me gustaría dejar algunas reflexiones que me han ido surgiendo mientras veía la historia de Isabel Conklin y compañía.
El otro día, mientras paseaba por una de mis librerías de Barcelona favoritas, apunté en mi bloc de notas: “Las mujeres hablan de amor y los hombres de deseo (al menos en las estanterías de las librerías).”
Leer másesta semana me he encontrado pensando en cómo lo cotidiano sostiene nuestras vidas, aunque casi nunca aparezca en titulares ni en timelines. Quiero compartir tres obsesiones culturales que me han acompañado estos días: una película japonesa, un libro polvoriento rescatado de la estantería y una palabra que descubrí en TikTok y que me ha dejado pensando en lo mucho que habla de nuestro presente.
Leer más¿por qué nos obsesiona tanto ver a las mujeres sufrir en pantalla?
Es una imagen que se repite una y otra vez en el cine contemporáneo: una mujer joven, frágil pero magnética, que atraviesa una ciudad lluviosa mientras llora en silencio (sí, casi toda la filmografía de Sofia Coppola). O que fuma en la ventana, con la mirada perdida, mientras su vida se desmorona fuera de plano. Agua y humo se funden para recordarnos que no somos más que eso: emociones desbordadas y recuerdos de otros que morirán con ellos.
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